Llorona, de Depedro.

Si todas las patillas grandes tuvieran esa voz y esa pasión es posible que me hiciera coleccionista de hombres peludos. Aunque, desinteresándome de si son peludos o no, de si se trata de mujeres u hombres, yo me conformaría con que me cantasen a medianoche, a media voz y a medio camino hacia la ronquera eso de...

"¿de qué me sirve la cama, llorona, si tú no duermes conmigo?"

Pesadillas recurrentes

A las cuatro de la tarde me he metido en la cama con un sueño tan implacable que no pensaba que fuera a despertar hasta mañana. Mi plan era hibernar y levantarme en un domingo soleado; en cambio, al separar las pestañas (llenas de rímel, por cierto) y quitarme las legañas, me ha saludado desde el exterior de la ventana una niebla tenebrosamente concentrada.

A mí la oscuridad sólo quebrada por intuídas y amarillentas farolas me asusta. Por eso ayer a las siete de la mañana volví a fingir que hablaba por teléfono cuando descubrí a un politoxicómano rondándome entre las sombras blancas.

Pero por más niebla que haya y más horas que duerma, no hay manera de librarme de las pesadillas. No me extrañaría que en alguna noche extraña como la de hoy, en busca de una cura contra mi mal sueño, regresase a Oz convertida en Dorothy y me enamorase de algún hombre de hojalata sin corazón.

La imagen es un fotograma de Return to Oz (Walter Murch, 1985)

La Ofensa, de Ricardo Menéndez Salmón

Paradójicamente no pudo sentir nada, y aunque el dolor, al leer la noticia, creció en su interior como idea, no fue capaz de encontrar en ninguno de los goznes de su cuerpo un órgano con que sentirla.

RICARDO MENÉNDEZ SALMÓN, La Ofensa, Barcelona, 2009, p.65

Esta es una de las novelas con los párrafos más largos con la que me he topado nunca. Después de El corrector para nada me imaginé que Menéndez Salmón fuera a utilizar estos larguísimos espacios sin puntos. Una vez más, un escritor me ha explicado y hecho entender, mediante su obra, que aún queda mucho por lo que sorprenderse.

Yo aún estaré un ratito más intentando digerir lo sufrido por Kurt Crüwell, el hombre que dejó de sentir.

Quién: Seix Barral - Booket.
Cuánto: 6,95€
Cómo: Tapa blanda, 142 páginas.

Madrid no quiere pensar

Fría como la Puerta del Sol en la mañana ceniza de un domingo de enero.

A veces puedes atravesar Carretas, o el Carmen, soltando vaho por la boca, sin que las calles congeladas y estáticas se percaten de tu presencia. En ocasiones la ciudad no escucha tu respiración porque, de lo hermética y enfermiza que está, se ha replegado tanto sobre sí misma que ya, por no dejarse tocar, ha decidido no sentir. O, por lo menos, no sentirte a ti.

Entran madrileños en tabernas para tomar café y, poco a poco, van inhalando los olores conocidos que con el calor suben de sus ropas a sus narices quevedianas. Aún así, hace aún demasiado frío como para atreverse a reflexionar.

Bodas de Sangre, de Federico García Lorca

NOVIA

Sí. Estoy deseando ser tu mujer y quedarme sola contigo, y no oír más voz que la tuya.

NOVIO

¡Eso quiero yo!

NOVIA

Y no ver más que tus ojos. Y que me abrazaras fuerte, que aunque me llamara mi madre, que está muerta, no me pudiera despegar de ti.

NOVIO

Yo tengo fuerza en los brazos. Te voy a abrazar cuarenta años seguidos.


La sangre que todo lo cubre y todo lo mancha. Que todo lo oscurece.

Bodas de Sangre es un pequeño ejemplo de los universos lorquianos, siempre inundados de Andalucía. Cargada de colores extremadamente significativos y de simbolismos brillantes, esta obra nos relata, en verso, el casamiento y la desgracia anunciada del NOVIO y la NOVIA.

Familias enfrentadas, antiguos rencores, viejos amores, la vida, la muerte, el deseo, la tragedia...

Puro Lorca.

Ya está en el María Guerrero, así que hay que ir preparándose. Yo, por mi parte, ya tengo mi entrada y estoy haciendo los deberes.

Quién: Cátedra.
Cuánto: 6,90€
Cómo: Tapa blanda, 176 páginas.

New York, I love you

Nueva York apenas se huele o saborea como ocurrió con París.

La ciudad pierde importancia y se la concede toda a los personajes. No ves el Empire State pero sí que sientes el humo de los cigarrillos fumados a la intemperie.

Quizá es más complicada y requiere más de un visionado, pero cada vez que la pienso soy más consciente de la amalgama de genios y artistas que está en los cines (gracias, seguramente, a que retiraron a Scarlett a tiempo).

¿A quién no le encantaría que Christina Ricci le dejase mensajes en el contestador? ¿O llevar a una actriz parapléjica a una fiesta? ¿O tener un padre negro y ver cómo reaccionan a tu alrededor?

Enrevesada y compleja, pero, ante todo, imprescindible.

El Pez Gordo

Háblame de lo que ocurre en una suite de hotel en una noche de un gran congreso.

Entre cuatro paredes de papel aterciopelado se tropiezan y entrecruzan tres hombres. Y no sabes si son diferentes o no. Quizá unicamente distintas etapas de una misma persona.

El Jim Carrey español, Helio Pedregal y Bernabé Rico se visten de traje, convirtiéndose en yuppies convencidos (o no tanto) de la importancia de atrapar a un pez gordo.

Perfecta como plan alternativo a salir sin más. Entretenida, pero lejos de ser una maravilla.

Está basada en el libro de Roger Rueff, que dio lugar a una película homónima a la obra, protagonizada por el genial Kevin Spacey (a este sí que habría que verle).

Una vez más los intereses de la empresa y del individuo se solapan.
Teoría de las organizaciones.
Todo es lo mismo.

Dónde: Teatro Arenal
Cuándo: De martes a vierne a las 20.30h. Sábados a las 20 y 22h. Domingos a las 21h.
Cuánto: 11 € en Atrápalo.

La foto es de la página web http://www.elpezgordo.es/.